Una povera rosa è rinserrata
ne'l tuo piccolo libro di preghiera:
una povera rosa di brughiera,
che la lunga stagione ha disseccata.

Chi te l'ha dato quel mesto fiore?
Qual ti rammenta sogno gentil?
Ahi! tu rispondi: Fugge l'amore!
fuggon le splendide sere d'april!

Or muta la contempli, e, d'improvviso,
ti si vela di pianto la pupilla:
or, la baci, tremando, e disfavilla,
su la tua fronte, un vivido sorriso!

Chi te l'ha dato quel mesto fiore?
Qual ti rammenta sogno gentil?
Ahi! tu rispondi: Fugge l'amore!
fuggon le splendide sere d'april!